3.11.04

A lua refletia em seus olhos enquanto ele caminhava pela rua. Não havia cheiro algum no ar além do seu próprio cigarro, nenhum som além do bater ritmado de seus pés na calçada. A cidade, em sua maioria, dormia... e aqueles que não dormiam, fosse por insomnia, tristeza ou ódio, se viravam inquietos, em suas camas, em seus carros, nas ruas corroídas pelo tempo.

Um carro passa, o barulho de seu motor violentando a paz noturna, suas rodas refletindo a lua de maneira tão clara que paeciam zombar de seus olhos, escondidos atrás de uma muralha de vidro fosco, de uma couraça de auto-controle emocional e dor. Mas o carro logo se foi, e os olhos permaneceram, e com eles a rua.

Uma esquina adiante, dois travestis pareciam cruzar ou brigar. Não conseguia distinguir, e nem se importava. Que os dois morressem, pra que um jornalista pudesse sobreviver. Que os dois apodrecessem ali mesmo, como um monumento grotesco e estúpido à noite.

Ele sabe que o bairro é perigoso. De fato, conta com isso; mas não é incomodado por ninguém durante toda a sua caminhada. Talvez um predador reconheça outro quando o vê, ou talvez ele simplesmente não parecesse ter nada que valesse a pena ser roubado; de uma maneira ou de outra, acabou sua caminhada fustrado, sem sangue nas mãos, sem nada a contar, a não ser um débil história notuna.


Assim disse Kat as 04:24.

Fala ae!